Melancólica mirada

a la bóveda celeste

traspasada por Perseidas

en noche de San Lorenzo;

una luna casi llena

las ensombrece envidiosa:

como granos de arroz cursan

engrandecidos espacios;

son lágrimas siderales

                                  convertidas en escarcha

sobre la lápida fría

del cálido cuerpo ausente.

Llueven estrellas fugaces,

restos de veloz cometa

en la atmósfera se estrellan

para dejar leve trazo

de  partículas lacrimales

                                     sobre el camposanto alado.

Estático el mar sin olas,

dorado por esa luna

en la noche apaciguada,

sin brisas, de palmas quietas;

espejo de mi memoria

el puente sobre las olas.

Se llena mi interior

de ausencias afectivas,

de muertos añorados:

deshabitados pobladores.

Me ahoga la congoja:

recuerdos y lágrimas

provocan desazón

de niño abandonado.

Huérfano de ti, más blancas

son hoy las canas;

de la retina de mis ojos

te llevaste el resplandor.

Rueda, rueda el globo

en un rincón de la plaza

bajo la torre alzada;

un remolino engulle

bolsas de plástico, papeles,

el globo que la mano

de un infante atónito

ha dejado escapar.

Mira el niño volar

su ilusión coloreada

y quizá tenga en ella

su primera herida.

Sube hasta el balcón,

sobrepasa las tejas

y busca una nube

donde posarse;

sube alto, alto

el globo en el espacio.

Cuántos sueños hinchados

has perdido en estos años

de globos multicolores,

de rotas quimeras

que huyen entre dedos

 huesudos ya, adultos.

(a un enfermo de Alzheimer)

 

   Las arrugadas manos

estiras quejoso

para coger el libro

del estante empolvado,

demasiado alto ahora

para la edad ajada.

   El pensamiento pleno

que tantos bellos nombres

aglutinó en racimo

de poemas enramados

recordar no consigue

el rostro de mi sangre:

   Acaricia mis sienes:

“¿Sabes quién soy, papá?”

Cuántos acompañantes

en tan largo camino

han dejado el sendero

de golpe, a tiempo.

   Me consumo en mí mismo

sin saber ya quién soy,

sin distinguir apenas

al ser que me acaricia,

ni responder a la sonrisa:

desconozco su rostro.

 

   Ven dulce buena muerte

en el fondo de un vaso

transparente que guarda

la eternidad junto a ella:

la que vi y acaricié

cuando ojos y tacto,

mente y sentimiento,

iban juntos y eran uno.

 

   Entonces yo era yo

y ella, y ellos,

también lo eran,

no sombras perdidas

en el gris brumoso

de un largo pasillo.

   Ven buena y seca muerte

en el fondo de un vaso

de brillante cristal,

en la terraza soleada

junto a olas que rompen

la espuma y mi mente.

  Un espejo heredado guarda la imagen de

                              todos los rostros que a él se asomaron, y

                              aguarda, paciente, la posesión del nuestro

                                                                       Dionisia García

Envuelven el cuerpo

en blanca mortaja,

un fardo sacan

del que fue su hogar.

Pasan los días,

miras los cajones

llenos de prospectos,

recortes de periódicos,

alguna carta de amor:

intimidad al descubierto.

Vaciados

los compartimentos

más recónditos,

los muebles

emprenden el vuelo.

Cuadros y espejos

inician viaje;

dejan su silueta

grabada en el aire

de una habitación

geométricamente

hueca en su espacio.

Superficie rectangular,

área desmantelada,

ausentes los objetos,

paredes desnudas,

suelo liberado

colector de recuerdos

vuela hasta mis sienes

entre estantes sin libros

y el gancho desnudo

de la sombra de una lámpara

que cuelga en otro espacio

menos desolado.

Mete por última vez

llave en la cerradura,

cierra la puerta,

dale tres vueltas al cerrojo

y deja atrás el fardo,

la ausencia, la lágrima

y los armarios vacíos

habitados por fantasmas.

Donó su blanca sangre

para que una mujer

entubada a una máquina

cancelase de su hijo

esa expresión de muerte.

Donó su verde sangre,

a través de un hilillo

de vida acumulada,

esperando la acoja

un ser lleno de espasmos.

Donó su roja sangre

al cuerpo adolescente,

arrollado amasijo

entre cristal y hierros;

asfalto en la garganta.

Donó su sangre-sangre,

para que otro sea él

sin saberlo. No hay nombres

sólo el tubo arrastrando

un reguero de vida.

El sueño de lo que fue

                                                             es lo que siempre será

                  Pedro Luis

 

 

Ojos abiertos

para ver la nada,

párpados alzados

que por sí solos

ya no caen.

Vista sin visión

cincela la imagen

última y eterna

bajo el mármol

donde queda

escrito su nombre.

Cada muerto

tiene un vivo,

cada uno que se fue

tiene un nosotros

que le recuerda.

Paisaje de gaviotas,

brisa de la mañana

aún sin despertar,

leve rayo de luz

perceptible en el alba.

El mar, ensimismado,

es espejo durmiente

ante rocas que esperan

las olas rompedoras

salpicadas de espuma:

eso soy, panorama

mirado, sin preguntas,

de palmeras y pinos;

enredaderas tiñen

de verde nuestras vistas.

                                                                                     (A Elena)

 

 

 

Mascarón de proa,

tajamar salado

embestido contra

arrecifes de cáncer.

Ninguna despedida,

ni siquiera hasta luego,

siempre presente

a mis pupilas.

Rostro de nácar

hecho caracolas

en playas acotadas

por bahías de arena.

                                                                  Porque no todos le ven

                                                                  la misma cara al dolor.