Pedro Luis Ladron de Guevara
Pedro Luis Ladrón de Guevara, Quando la pietra parla, San Marco in Lamis-Foggia, S.M.S de Carolis, 2001. Quando la pietra parla / Cuando la piedra habla, edición bilingüe, traducción de Emilio Coco, edición ampliada, Murcia, Trotta- Società Dante Alighieri, 2004, pp.56.
Con ojos del pasado y del presente
Sigo la voz del viejo aedo ciego
Hasta el volcán que mira envuelto en fuego
La fresca virginal sirena ardiente.
Imperio de acueductos y de puentes,
Con ese Mare Nostrum sin sosiego,
De ti, pese a la espada, no reniego
pues diste ley, derecho al Continente.
Contemplo la sutil sonrisa etrusca,
la fina belleza renacentista
que por el callejón de piedra busca
la mano franciscana del artista
misteriosa, capaz de que Ella luzca.
más hermosa si cabe a nuestra vista.
A Claudio Magris
Aunque abandoné la muralla inútil y hermosa
ante mí aparece la pétrea fuente:
los fieros guardianes de la plaza
rugen al reloj que reposa a la sombra de la logia.
Por la escalera cubierta subo, remonto tejados,
sobrevuelo la firme torre y diviso
húmedos campos reverdecidos.
Me alejo con la prisa del mármol esculpido.
La piedra narra su historia y transforma
cuanto quedó atrás en realidad presente,
cuando la piedra habla, con ese murmullo pausado,
el corazón pierde su cáscara y se desgrana a gajos.
Un diablo nocturno extiende
los brazos por el golfo
-luces intermitentes luces-,
los dedos abarcan la bahía
de aguas maduras y expertas.
De noche ostenta sus mejores galas,
ojos se multiplican y muestran
su porte de gran dama.
Acallados claxons y gritos de verdulera
con ellos aleja al don Juan apresurado;
apoyadas en los balcones oxidados,
entre la ropa tendida se espera
al amante paciente y sereno.
Sexualidad de siglos, sonrisa
irónica y juegos de amor
refugiados en el seno adulto
todavía erecto y regio, Vesubio.
La pubertad y el ansia de vida
se deja entrever
en el movimiento caprichoso,
en el fuerte olor de sulfatara.
Entre la madre vigilante
y la hija que despierta
hay una ciudad que no duerme,
semioculta, gusta permanecer inalterable.
En las históricas ciudades
de los hijos de Leonardo
la máquina me traía su recuerdo:
escaleras mecánicas sustituían
los pétreos peldaños esculpidos
y el funicular llevaba a las cumbres de Ícaro.
Ciudades construidas sobre inaccesibles colinas
son perforadas por misteriosos túneles
donde un ascensor te lleva
a la plaza señorial
en la que el pueblo se contempla.
Allí, donde la máquina infernal
cohabita con el palacio renacentista,
conocí un hombre que escribía
en perfecta grafía gótica
los títulos de carpetas burocráticas.
En castellano me habló de una joven
y también del gran sueño: viajar a España
y cuando la Gran Señora apareciese
fuesen arrojadas sus cenizas
en las aguas libres y salvajes del Cantábrico.
Subo los suaves peldaños
de tierra escarchada,
adornados con pita
en sus extremos.
El frescor de la hora
deja una estela de vaho
a nuestras espaldas.
Poco a poco, por entre
las copas de los árboles
un frontón aparece
conmovedor y soberbio
sostenido por pinos.
Un espacio silencioso
circundado de columnas
acoge en su explanada
la respiración entrecortada.
Solitaria belleza
sin otras piedras
que la vista distraigan
sin ruinas de villas,
sin ruinas de casas.
Solitaria belleza
recogida en un paisaje
de naturaleza solemne
al que dedicaron los hombres
el recinto sagrado
entre los pinos.
Vuelvo a ti para ver
el vacío de los dioses,
la soledad de los hombres.
Desciendes y nuevamente
reanudas la cuesta que
hasta el teatro te lleva.
Desde lo alto admiras
más allá de las gradas,
por encima del escenario
un paisaje arañado
por serpenteada autopista.
Aislados y juntos
templo y teatro
y en medio, nosotros,
insignificantes,
poderosos sólo
en la conciencia
de nuestra pequeñez.
Subo los suaves peldaños
de tierra escarchada,
adornados con pita
en sus extremos.
El frescor de la hora
deja una estela de vaho
a nuestras espaldas.
Poco a poco, por entre
las copas de los árboles
un frontón aparece
conmovedor y soberbio
sostenido por pinos.
Un espacio silencioso
circundado de columnas
acoge en su explanada
la respiración entrecortada.
Solitaria belleza
sin otras piedras
que la vista distraigan
sin ruinas de villas,
sin ruinas de casas.
Solitaria belleza
recogida en un paisaje
de naturaleza solemne
al que dedicaron los hombres
el recinto sagrado
entre los pinos.
Vuelvo a ti para ver
el vacío de los dioses,
la soledad de los hombres.
Desciendes y nuevamente
reanudas la cuesta que
hasta el teatro te lleva.
Desde lo alto admiras
más allá de las gradas,
por encima del escenario
un paisaje arañado
por serpenteada autopista.
Aislados y juntos
templo y teatro
y en medio, nosotros,
insignificantes,
poderosos sólo
en la conciencia
de nuestra pequeñez.
No cae el agua de la fuente con la misma fuerza
ni en su declive tiene el chorro igual intensidad,
falta la mirada de dos adolescentes y de un niño
la risa: con empapada camiseta de gigante hueco
el esqueleto tatuado se lanzaba en sus aguas
para recoger los reflejos metálicos de las estrellas;
su intromisión miraba indiferente el dios antiguo, e
intentan sujetar bridas y crines los custodios tritones.
La congoja llena de melancolía la mañana otoñal
y el sol no llega a deslumbrar a aquella noche estiva
con su eco de voces, puestos de banderas y guiños
rebotados por los recodos de pétreas concavidades
acallados por relinchos de caballo y toque de caracola;
juncos de piedra brotan del agua en su verdor interno
y trepan y crecen por el palacio en busca de las ventanas
cerradas al gentío embriagado por la belleza de lo onírico.
Cae todo ello por el pasillo central hasta mis sentidos,
cascada de arte, agua virgen y porosa piedra blanca,
benedictina y salva fuente sobre los corazones jóvenes,
sobre nuestras retinas cansadas, abiertas sin embargo
al cuenco donde queda impreso este sueño de marinos
caballos alados, de emperadores y hornacinas paganas
miradas de soslayo por el viejo y menudo presidente
de fuerte carácter pudoroso grita gol al Universo.
A Andrea, Pedro Luis y Esther.
(Fontana de Trevi, 28 de octubre 2002)